La nuit me parut longue. Avez-vous déjà eu cette impression: Que le jour ne se lèvera jamais ? Que la pénombre durera une éternité ? Toujours plongés dans le noir... C'est alors que dans une obscurité profonde, les pensées surgissent. Elles s'entremêlent les unes aux autres ne trouvant aucun point de départs ni de finalités. Plus rien n'a de sens. Des choses du passé s'entrecroisent avec celles du présent. Des actions auxquelles on ne se souvenez plus surgissent pour venir hanter votre nuit. Ainsi, le remord et les regrets arrivent. On ne sait plus comment interpréter notre présent qui autrefois, semblait innocent. Les souvenirs de mon enfance ne m'étaient pas apparus depuis des siècles. Replonger dans mon passé ne fut guère agréable. Il me rappela la lamentable vie que j'ai pu accomplir jusqu'ici. Mon adolescence ne fût pas la plus enviable notamment au travers de mes actions. Au collège, c'était les répressions, le chantage, la violence et autres malfaisances. Les douleurs que j'avais pu accumuler durant mon enfance ont été retranscrite, d'une autre manière, vers mon entourage. Un sale petit con, voilà ce que j'étais. Mon but était de faire du mal aux autres afin de ne pas être le seul à souffrir. "La souffrance se partage." C'était ce que je rétorquais bien souvent comme un lâche. Je n'étais qu'un simple égoïste. Soit disant solitaire mais, qui cherchait dans sa souffrance, de la compagnie. Une présence forçait. Mais, les sentiments d'autrui m'importaient peu. Il n'y avait que moi, juste moi. Ainsi, ce que pouvait ressentir les autres ne m'atteignait pas. Quand je les frappais, aucune compassion ne me submergeait. Seul, la fascination de cette couleur endiablée enflammait mes émotions. Lorsque les gouttes rougeâtres se dispersaient sur le sol ou contre le mur, je pouvais ainsi apercevoir une création. Mon imagination était très développée. Je pouvais voir ce que beaucoup ne pouvez observer. Pour moi, la violence était tout un art. Un art développé qui ne pouvait être acquis par tout le monde. Moi, je me considérais comme l'un de ses élus. Un individu étant capable d'être sensible à l'art. L'assemblage de la violence me permettais de m'évader. La colère accumulait depuis de nombreuses années, s'envolait lorsque je laissais ma rage s'exprimer. De cette manière, je me sentais libre.

J'ouvrais mes yeux après les avoir fermés un long moment. Rapidement, ils se sont clos de nouveau. La lumière du jour fut comme une surprise aveuglante. Le soleil s'était élevé dans le ciel pendant mon absence. Mes rideaux étiraient depuis hier matin, laissaient les rayons lumineux traverser toute la pièce. Une subtile chaleur se dispersa permettant de réchauffer toute la superficie de mon corps. Un bien-être m'envahit. Soudain, les mauvaises pensées n'étaient plus. Mais, le temps me rattrapa. Un rapide coup d’œil au réveil. Il était huit heures. L'empressement me conquis. Un tour rapide dans la salle de bain puis, dans la cuisine afin de croquer un morceau. L'habitude se fit sentir, lorsque mes actions se faisaient machinalement et successivement. Le café sans sucre, les toast grillaient, un verre de jus d'orange et des vitamines. De cette manière, la journée pouvait commencer. À dix heures, j'avais un rendez-vous. Il ne fallait pas que je le manque. Donc, mon pied se posa sur l'accélérateur de mon véhicule. Le code de la route n'était plus d'actualité pour cette matinée. La seule chose qui pouvait me préoccuper était la jauge d'essence qui me disait "T'aimes faire le trottoir ?". Une bagnole sans vie au bord de la route, voici ce qui risquait de m'arriver. Mais, ce ne fut qu'une crainte. J'avais réussi à atteindre le lieu de destination. Un soulagement qui disparut aussitôt, lorsqu'un bruit surgit. "Vous êtes monsieur Kim In Ho ?" Soudain, une visage apparu au travers de la fenêtre. Une rapide description se fit. Tenue soignait, coupe étirait, lunettes épaisses et des chaussures ciraient. Ce dernier était un employé. Perspicace n'est-ce pas ? Après l'analyse volatile, je pris la peine de dévoiler mon visage en sortant de ma voiture. Sans plus tarder, mes pas se poursuivaient et ma voix s'exclamait. "Nan, je suis le père fouettard." De mauvaise humeur ? Légèrement. D'une allure assurait, j'entrais dans la caserne artistique afin de rencontrer la personne la plus importante: le créateur. Sans avoir eu besoin de le chercher plus longtemps, je le vis engouffré dans ses esquisses qui se comptaient par dizaine sur le plan de travail. "On commence quand ?" Un air prétentieux et arrogant transperçaient mon attitude légèrement laxiste. La fatigue noyait toutes allégresses. Dorénavant, seule la fatalité me possédait.